Deambulo.

Es más, qué importa si muero
¿no es así el presente, un regalo?
puede que volar sea malo
mas no quiero partir, reitero.

Tu distancia me intoxica,
el agobio se expande tras mí
el viento solitario se replica.
Partí, pues no me espera nadie aquí.

Es en enero cuando deambulo
esperando un cálido diciembre
tanto huir de ardor que siembre.
si no existe el disimulo.

El sueño existe, será por algo
el cielo existe, ya lo dudo
si me muero por cada paso,
ya no existo, deambulo.